Reimdrückende Eindrücke. Wortspiel olé.
Freestyle. oder sowas wie.
Spaß oder Ernst?
- Niemand würde je sein Kind Spaß nennen.
Landkind vom Bauernhof, oder Reihenhaus mit Garten, oder Gemeindebau und Park, ist ganz egal, spätestens mit 16 waren wir alle besoffen.
Schiache Gegend, so eine schiache Gegend, aber so schiach ist sie nicht, weil da bin ich zuhaus.
Nur weil um 7 Uhr aufstehen für mich mitten in der Nacht ist, bin ich noch lang keine typische Studentin!
Dass ihr mir zuhört freut mich
denn ich reime nie, nur heut nicht
Ja, daheim red ich eher undeutlich
aber was ich euch sag, bereu ich nicht
Yeah sorry I'm off, now I tend to get oldschool
so I've renewed the old hobbies, cuz they are still cool
I'm not on facebook cuz that's for fools
I now face a book, more and more as a rule.
Meine Mitbewohner sind besoffene Wahnsinnige, bleiben zum zocken zuhaus während andere rocken, sind sie am Pizza und Bier bestellen, und sehn nur zum Tschick kaufen mal hell. Sie packen sich gegenseitig an den Eiern, saufen bis sie reiern wenn sie miteinander feiern anlässlich ihrer Bruderschaft oder beim Sieg gegen Zombies in Mindcraft. Das macht ihnen nichts aus, denn die Realität ist ein Graus, vorm Bildschirm schauns gradaus, obs vll so mit den Fraun hinhaut, weil sie traun sich nicht mehr raus.
Mein Kater wird vergewaltigt, aber nicht dass er knurrt und faucht, glaub mir, meine Pussy, der will es doch auch. Meine Brüder sind sich sicher, dass er das braucht, und wenn ich was sagen will, kommen sie mit dem Schlauch.
Ich kann überhaupt nicht freestylen, weil ich kann nicht reden, kann mich mit Denken nicht beeilen, ich bleib immer wo kleben. Dann denk ich mir Situationen aus, in denen das nicht so ist, und nehm mir dann vor sie zu realisieren, doch dann hab ichs wieder real mit den Nieren. Mit dem Beatbox ist es genauso, nur sinds da meine Lungen, mein Gesicht ist schon blau so ist meine Zunge. Das Mic bleibt so trocken wie der Wein den ich trinke, niemals nass wie der Baum an den du da pinkelst. Ich glaub es sind deine Socken, die da so stinken. Meine Schwester hat Locken, sie muss aber hinken. Der Text ist egal, der Beat ist gut, in mir fließt noch immer kein Wiener Blut, denn ich bin ein Bio-Ei vom Freiland, aus den Mostviertler Highland, klingt nach bekiffter Barbara Streisand. Ich heiz mir unter einer Brücke ein und spar auf nen Eisschrank. Dann singe ich lallend auf Breitband, so breit wie das Grinsen des Streithahns der draußen auf dich wartet, und fragt, "Warst du auch artig?" Mit Rapist Glasses und bärtig, ist er allgegenwärtig und macht dich heute noch fertig. So endet dein Abend in dieser schiachen Gegend, es gibt ein morgen, und dort findet man dich lebend, zwar nicht mehr feierlich, aber das braucht dein Freier nicht, solang du ihm die Eier
nicht versteckst.
Spaß oder Ernst?
- Niemand würde je sein Kind Spaß nennen.
Landkind vom Bauernhof, oder Reihenhaus mit Garten, oder Gemeindebau und Park, ist ganz egal, spätestens mit 16 waren wir alle besoffen.
Schiache Gegend, so eine schiache Gegend, aber so schiach ist sie nicht, weil da bin ich zuhaus.
Nur weil um 7 Uhr aufstehen für mich mitten in der Nacht ist, bin ich noch lang keine typische Studentin!
Dass ihr mir zuhört freut mich
denn ich reime nie, nur heut nicht
Ja, daheim red ich eher undeutlich
aber was ich euch sag, bereu ich nicht
Yeah sorry I'm off, now I tend to get oldschool
so I've renewed the old hobbies, cuz they are still cool
I'm not on facebook cuz that's for fools
I now face a book, more and more as a rule.
Meine Mitbewohner sind besoffene Wahnsinnige, bleiben zum zocken zuhaus während andere rocken, sind sie am Pizza und Bier bestellen, und sehn nur zum Tschick kaufen mal hell. Sie packen sich gegenseitig an den Eiern, saufen bis sie reiern wenn sie miteinander feiern anlässlich ihrer Bruderschaft oder beim Sieg gegen Zombies in Mindcraft. Das macht ihnen nichts aus, denn die Realität ist ein Graus, vorm Bildschirm schauns gradaus, obs vll so mit den Fraun hinhaut, weil sie traun sich nicht mehr raus.
Mein Kater wird vergewaltigt, aber nicht dass er knurrt und faucht, glaub mir, meine Pussy, der will es doch auch. Meine Brüder sind sich sicher, dass er das braucht, und wenn ich was sagen will, kommen sie mit dem Schlauch.
Ich kann überhaupt nicht freestylen, weil ich kann nicht reden, kann mich mit Denken nicht beeilen, ich bleib immer wo kleben. Dann denk ich mir Situationen aus, in denen das nicht so ist, und nehm mir dann vor sie zu realisieren, doch dann hab ichs wieder real mit den Nieren. Mit dem Beatbox ist es genauso, nur sinds da meine Lungen, mein Gesicht ist schon blau so ist meine Zunge. Das Mic bleibt so trocken wie der Wein den ich trinke, niemals nass wie der Baum an den du da pinkelst. Ich glaub es sind deine Socken, die da so stinken. Meine Schwester hat Locken, sie muss aber hinken. Der Text ist egal, der Beat ist gut, in mir fließt noch immer kein Wiener Blut, denn ich bin ein Bio-Ei vom Freiland, aus den Mostviertler Highland, klingt nach bekiffter Barbara Streisand. Ich heiz mir unter einer Brücke ein und spar auf nen Eisschrank. Dann singe ich lallend auf Breitband, so breit wie das Grinsen des Streithahns der draußen auf dich wartet, und fragt, "Warst du auch artig?" Mit Rapist Glasses und bärtig, ist er allgegenwärtig und macht dich heute noch fertig. So endet dein Abend in dieser schiachen Gegend, es gibt ein morgen, und dort findet man dich lebend, zwar nicht mehr feierlich, aber das braucht dein Freier nicht, solang du ihm die Eier
nicht versteckst.
daisee gell - 29. Apr, 03:25
